他掏出手机看了看时间，早上七点半。

　　黎巴嫩和叙利亚有时差吗？没有，都是东二区。

　　给乔叔介绍的物料商打去电话。

　　机器停一分钟…

　　陈正都难受啊，那可都是TMD的钱呐！

　　电话响了很久，然后一个沙哑的男声接起来，用阿拉伯语说：“谁？”

　　“阿卜杜勒·卡里姆？”陈正用阿拉伯语问。

　　“是我。”

　　“我是德拉市的马哈茂德介绍来的。”陈正说，“他说你可以搞到一批数控原材料。”

　　“马哈茂德？”

　　“嗯，知道了。”阿卜杜勒说，“你要什么料？”

　　陈正把规格报了一遍：32毫米外径、壁厚5.5毫米的45号钢无缝管，25毫米外径的40Cr合金钢棒料，各1000斤。

　　“1000斤？”阿卜杜勒哼了一声，“小生意啊。”

　　“长期生意。”

　　“行。”阿卜杜勒说，“价格呢，45号钢无缝管，一吨1200美金，40Cr棒料，一吨1800美金。你要的量小，加500美金运费。”

　　陈正在心里算了一下，操！

　　45号钢无缝管，国内一吨大概5000人民币，折合美金7.800，40Cr棒料，国内一吨大概8000人民币，折合美金1100左右，贵了百分之六七十。

　　还要给运费。

　　贝卡谷地到德拉市才200公里啊！

　　你奶奶的…腿！

　　没有工业体系的地方，果然真贵！！

　　陈正说，“什么时候能交货？”

　　“今天，黎巴嫩这边装车，运到德拉市大约是晚上，到时候会有人联系你，到时候把钱给司机。”

　　对方好像看不上这么点生意。

　　甚至废话也没有…就直接挂了，好像也不担心陈正跑单…

　　当然主要是现在汇款不方便，叙利亚没有网银的，至于其他的电汇，一等就是好几天，所以，很多生意都没有押金。

　　陈正把手机放在桌上，坐下来，又点了一根烟。

　　他掏出手机，打开计算器。

　　一根斯捷奇金APS枪管，毛坯大概2.5公斤左右，1000斤是500公斤，能做200根枪管。

　　一把APS整枪，所有钢件加起来大概1.2公斤左右，1000斤40Cr棒料，能做400多把。

　　以光头和凯申的手艺，废品率没有。

　　200根APS枪管，按95美金一根算，就是19000美金。

　　400把APS整枪，按500美金一把算——那就是20万美金。

　　陈正盯着屏幕上那个数字，烟灰烧了老长一截，掉在裤子上，他都没反应过来。

　　20万美金。

　　浙江三线小城市一套70平小房到手！

　　暴利啊！！！

　　天河珠江新城华利路59号看上去那么低调，办公楼也不出租，原来赚那么多！！

　　他吸了口烟，对着光头两兽说，“晚上料就到了，到时候，你们两个给我往死里干。”

　　两个苦工对视了一眼，然后同时站起来，双脚并拢，敬了个军礼。

　　“咕！”（是）

　　“咕咕！”（忠诚！）

　　陈正看着它们那副认真的样子，忍不住笑了一声。

　　然后他站起来，拍了拍裤子上的烟灰，走到窗边，推开窗户。

　　热浪扑面而来。

　　德拉市的街道上，灰尘在阳光下飞舞，远处的清真寺传来宣礼声，悠长而苍凉，像一条看不见的河，流过这座灰扑扑的城市。

　　陈正眯起眼睛，看着远处那些歪歪扭扭的楼房，那些弹孔累累的墙壁，那些在街上走来走去的人群。

　　“叙利亚，”他轻声说，“老子要发财了。”

　　……

　　陈正从厂房出来的时候，太阳已经升到头顶了。

　　他先开车去了趟银行。

　　德拉市只有一家外国银行，沙特-法国皮莫银行，在一栋五层楼的底层，门口停着两辆丰田皮卡，车斗里坐着几个荷枪实弹的保安。

　　银行外墙刷着米白色的漆，上面用阿拉伯语、英语和法语写着银行的名字。

　　陈正把车停在门口，推门进去。

　　大堂里冷气开得很足，冻得他胳膊上起了一层鸡皮疙瘩。

　　地上铺着大理石瓷砖，擦得能照出人影。几个本地人在柜台前排着队，穿着长袍，头上包着头巾，安安静静地等着。

　　陈正走到柜台前，从口袋里掏出2000美金，递给柜员。

　　“换叙利亚镑。”他用阿拉伯语说。

　　柜员是个年轻女人，裹着头巾，只露出一张脸，五官精致得像从一千零一夜里走出来的。

　　她接过美金，点了一遍，然后抬起头看了陈正一眼。

　　“先生，今天的汇率是1美金兑47.5叙利亚镑。”她的声音很轻，带着一种职业性的礼貌，“2000美金，一共95000叙利亚镑。”

　　“行。”

　　柜员把一沓叙利亚镑递出来，1000面额的，厚厚一摞。

　　陈正接过来，数了一遍，塞进一个牛皮纸信封里，塞进口袋。

　　这些钱他要给工人家属的。

　　直接给现金，太震撼了…

　　毕竟，你拿一万块钱和拿着10克黄金的视觉冲击力是不一样的。

　　得小心谨慎点。

　　现在用美金最多的应该是隔壁的伊拉克。

　　也有可能是韩国。

　　他转身要走，柜员忽然叫住他。

　　“先生。”

　　“嗯？”

　　“今天的报纸。”她把一份阿拉伯语报纸递过来，指了指头版，“上面说，德拉市可能会有抗议活动。您注意安全。”

　　陈正低头看了一眼头版。一张大照片，是昨天那些游行人群的，密密麻麻的人头，横幅上写着“自由”和“尊严”。照片下面是一行大字标题，他阿拉伯语不算特别好，但大概能看懂——“德拉市局势持续紧张，安全部队严阵以待”。

　　“谢谢。”他把报纸夹在腋下，走出银行。

　　阳光刺得他眯起眼睛。他站在银行门口，把报纸展开，仔细看了一遍。

　　报道说，德拉市的抗议活动已经持续了将近一个月，从最初的几十个人，发展到现在的几千人。

　　抗议者要求政治改革、释放政治犯、结束紧急状态法。安全部队在市区主要路口设立了检查站，盘查过往车辆和行人。

　　陈正把报纸折好，扔在副驾驶座上。

　　他发动皮卡，往医院的方向开。

　　路上确实多了不少检查站。

　　第一个检查站在一个十字路口，两个穿灰色迷彩服的士兵站在路中间，手里拿着AKM，枪口朝下。其中一个走过来，弯下腰，透过车窗看了陈正一眼。

　　“哪里人？”他用阿拉伯语问。

　　“中国人。”陈正把护照掏出来递过去。

　　士兵翻了翻护照，看到护照里面夹着的200叙利亚磅，抬头看了看陈正的脸，笑着说，“中国人GOOD。”

　　然后就示意其他人放行，走的时候还给陈正敬礼了。

　　现在道德还有，等过几年，嘿嘿嘿…直接开抢了！

　　医院在德拉市北边，是一栋四层楼的建筑，外墙刷着白漆，有一部分已经剥落了，露出底下的灰色水泥。门口挂着一块褪了色的红十字标志，旁边用阿拉伯语写着“德拉市医院”。

　　陈正把车停在医院门口的停车场里，锁好车门，拿着那个装钱的牛皮纸信封，走进医院。

　　大堂里弥漫着消毒水和廉价香水的味道。，地上是水磨石的，有些地方裂了缝，缝隙里塞满了灰尘。

　　墙边摆着一排塑料椅子，几个人坐在那里，有的在输液，有的在发呆。

　　他上了二楼，往住院部走。

　　走廊里很安静，偶尔有一个护士推着推车走过去，轮子在地上发出吱呀吱呀的声音。空气里有一股药味，混着消毒水，闻着让人有点头晕。

　　他爸的病房在走廊尽头，是一间双人房。

　　门半开着，里面传来电视的声音，放的是叙利亚国家电视台，一个播音员在用阿拉伯语念新闻稿。

　　陈正推门进去。

　　病房不大，两张床，中间隔着一个布帘子，靠窗那张床空着，靠门那张床上躺着他爸。

　　陈建国躺在病床上，身上盖着一条白色的薄被子，手腕上扎着留置针，连着一根细细的输液管。

　　他的脸比他上次见的时候又瘦了一圈，颧骨突出来，眼窝凹下去，皮肤蜡黄蜡黄的，像一张被揉皱的旧报纸。

　　但眼睛是睁着的。

　　“爸。”陈正走过去，在床边坐下来，伸手握了握他爸的手。那只手瘦得只剩骨头了，皮肤干巴巴的，但还有温度。

　　他妈坐在床边的折叠椅上，看见陈正，她眼睛亮了一下，站起来，“阿正。”

　　喊了下，就有些眼泪忍不住掉下来。

　　“妈。”他叫了一声，从口袋里掏出那个牛皮纸信封，递过去，“这是2000美金，你先交上医药费。”

　　陈正转过头，看着他爸，“你今天感觉怎么样？”

　　陈建国眨了眨眼，声音虚弱得像从很远的地方传过来：“还行就是胸口闷。”

　　“阿正，钱的事……”

　　“钱的事你别操心。”陈正打断他，“我搞定了。”

　　“你取了柜子里的钱？”他问。

　　“取了。”

　　陈建国的眉头皱起来，嘴巴动了动，“本来想给你弄点老婆本的，现在看来，爸真的没用啊。”

　　“爸。”

　　陈正打断他，语气很认真，“我通过朋友，接到了一个订单。客户是本地人，信誉不错，付款也痛快，昨天刚做了一单，能赚4000多美金。”

　　病房里安静了两秒。

　　电视里播音员还在念新闻稿，声音嗡嗡的，像一只苍蝇在飞。

　　“4000多？”他爸的声音提高了半度，带着一种难以置信，“做什么能赚4000多？”

　　“农机配件。”

　　陈正面不改色，“客户要得急，量也大。咱们厂里的机器精度高，做出来的东西质量好，人家愿意出高价。”

　　陈建国盯着他看了好一会儿。

　　“阿正，”他爸的声音忽然严肃起来，带着一种老父亲特有的警觉，“你老实跟我说，你到底在做什么？”

　　陈正迎着他爸的目光，笑着说，“爸，你还怕我乱来啊？我可是在国内连续十几年都是三好学生的，你放心，就是农机配件，只是现在工厂少了，价格就高了。”

　　看到陈正那笃定的眼神，陈建国松了口气，但还是说，“可千万不能做违法的事情啊。”

　　“爸，你放心吧！”

　　怎么能说违法呢？

　　那叫少数人行业。

　　而且，被抓住了叫违法。

　　就这时，护士走了进来，“病人，量一下血压。”

　　陈正走过去，弯腰帮他爸掖了掖被角，然后直起身来。

　　“妈，我去看看那两个受伤的工人。”

　　他妈点点头，用袖子擦了擦眼泪，吸了吸鼻子：“去吧。”

　　陈正走出病房，轻轻带上门。

　　他爸的病房在三楼，受伤工人的病房在一楼。

　　骨科在一楼最里面，走廊尽头。

　　陈正走过去的时候，远远就听见有人在说话。阿拉伯语，声音很大，像是在争论什么。

　　他推门进去。

　　这是一间六人间，住满了人。

　　有的腿上打着石膏吊在半空，有的胳膊缠着绷带挂在胸前，有的头上裹着纱布，只露出两只眼睛。

　　最里面靠窗的那张床上，躺着两个人。

　　一个叫穆罕默德，30出头，黑瘦黑瘦的，留着短胡子。他的右腿打着石膏，用牵引架吊着，脚踝上缠着纱布，纱布上渗着淡黄色的液体。

　　另一个叫哈桑，年纪大一些，40左右，胖乎乎的，脸圆得像张饼。他的胸口缠着厚厚的绷带，左胳膊也打着石膏，用三角巾吊在脖子上。

　　这两个人都是陈正家厂里的老工人了。

　　都是从农村来的，家里穷，没什么文化，但干活实在，从不偷懒，就是他们的亲戚比较难搞。

　　毕竟，很多亲戚…脑壳疼。

　　看见陈正进来，穆罕默德先看见的。

　　他本来在跟隔壁床的人聊天，一看见陈正。

　　“小老板……”他叫了一声，声音低低的，像做错了事的孩子。

　　哈桑也转过头来，看见陈正，他的脸腾地红了，红得像煮熟的虾。他挣扎着想坐起来，但胸口的伤让他动不了，只能歪着身子，嘴里含含糊糊地说：“小老板，你来了……”

　　陈正走过去，在两张床中间站定。

　　他看了看穆罕默德的腿，又看了看哈桑的胸口和胳膊。

　　“怎么样？”他问，“好点了吗？”

　　穆罕默德低着头，不敢看他：“好多了，好多了……医生说骨头接上了，养几个月就能走路。”

　　“没事就行。”

　　陈正从口袋里掏出那个牛皮纸信封，里面装着刚从银行换来的叙利亚镑。

　　他递给穆罕默德的家属一个裹着黑头巾的年轻女人，抱着一个孩子，站在床边，眼睛红红的。

　　另一摞递给哈桑的家属，一个中年女人，穿着褪了色的长袍，手上戴着几个廉价的塑料镯子。

　　“这是今天的医药费和一部分赔偿金。”陈正说，“剩下的钱，过两天给你们送来。”

　　穆罕默德的妻子接过钱，数了数，嘴唇动了动，想说什么，但没说出来。她低下头，抱着孩子，肩膀微微颤抖。

　　而就在这时，门口冲进来个带着头巾的阿拉伯年轻人，语气很不善的喊着，“姐姐，我在楼下看到那个秦腔穷的皮卡车了！”

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